Rogues Like Us

Ты просыпаешься в потрескавшейся кольчуге, и первое, что чувствуешь — вкус железа на губах. Кто-то снова пытается оживить древний ужас, и только твой клинок может перерезать эти нити. Но оружие — лишь продолжение руки, а рука дрожит от усталости...

Песок скрипит на зубах, ветер воет в развалинах храмов — Арвентус не любит гостей. Каждый шаг по его спине оставляет след: то треснувший череп под сапогом, то забытый амулет, теплящийся в ладони как уголь. Соберешь десять таких — и вдруг понимаешь, они складываются в карту к чему-то большему. Или это просто кровь застилает глаза?

Здесь даже смерть ненадежна. Падаешь с пробитым легким, а через мгновение уже снова идешь по тем же камням — но они теперь другие. Враги шепчутся за спиной, ловушки щелкают языками, а доспехи пахнут чужим потом. Выбираешь меч покороче — и внезапно ловишь ритм: тело само знает, как уклониться от когтей. Но следующий удар всегда приходит неоткуда...

В городе пахнет жареным мясом и страхом. Торговцы тычут пальцами в бестиарий: «Видал этих тварей? У них спина мягкая». А ты вспоминаешь, как один такой «мягкий» сломал тебе ребро хвостом. Но вот уже тянешься к новому кинжалу — его лезвие покрыто письменами, которые жгут пальцы.

Иногда кажется, что мир собирается против тебя. Руны на стенах шевелятся, механические твари скрежещут шестернями вместо внутренностей, а найденный дневник обрывается на полуслове: «Если они пробудятся...». Но разве это остановит того, кто уже двадцать раз терял все? Ты ведь запомнил поворот, где спрятался лучник. Запомнил?