DON'T SHOOT US

Ты не бежишь — ты ползешь. Шлем давит на виски, камера подрагивает с каждым прерывистым вдохом. Где-то за стеной скребутся когти по бетону... или это просто ветер? Неважно. Важно то, что в стволе три патрона, а в темноте за углом слышится мокрый хруст — кто-то жует кость. Твою?

Здесь не стреляют. Здесь выживают. Каждый выстрел — это громкий поцелуй смерти в лоб. Осечка — и стая этих... вещей уже впивается зубами в твои голени. Но иногда лучше пропустить шаг, прижаться к сырой стене, чувствуя, как плесень въедается в бронежилет.

А потом — радио. Шепот сквозь помехи: «...если слышишь... держись...». И ты смеешься. Потому что этот голос пахнет дешевым кофе и порохом, а значит — он настоящий. Как и тот ящик с ржавыми консервами под лестницей. Или пустая гильза, теплая от чужой ладони...

Ты учишься читать город, как врача учат читать пульс. Трещина в асфальте — здесь пронеслась стая. Разбитый фонарь — значит, кто-то уже проверял крышу на прочность. А если из подвала тянет сладковатым гниением — беги. Или стреляй на звук. Но помни: после четвертого выстрела тишина взорвется воем...

Это не мир — это тело, которое еще не поняло, что уже мертво. А ты? Ты просто заноза в его плоти. Маленькая, злая, упрямая.