Souls of Blades

Просыпаешься — и сразу холод металла на запястьях. Небо над руинами цвета старой крови. Ты умер, но смерть оказалась лишь дверью... а за ней — остров, который забыл своего хозяина. Камни под ногами шепчут обломками колонн, ветер гонит по щиколоткам пепел былого величия.

Бежишь. Прыгаешь. Воздух рвётся между пальцев, когда зависаешь на долю секунды — ровно столько, чтобы клинок противника просвистел в сантиметре от горла. Телепортация? Скорее рывок сквозь ткань реальности, будто продираешься сквозь мокрый шёлк.

Здесь каждый бой — танец на лезвии. Удары не рубят, а *пьют* пространство: вертикальные всплески, горизонтальные волны… Попробуй сложить их в комбо — и вот уже ритм пульсирует в висках, а враг отступает с хрустом ломающейся стойки. Но эти твари не играют по правилам: один взмывает вверх, раскинув крылья из чёрного дыма, другой бьёт с земли, разбрызгивая кислотную слизь. Придётся использовать всё — трещины в полу как укрытия, обвалившиеся балки как трамплины…

После победы из груди босса вырываешь дрожащее ядро. Оно тёплое. Вставляешь в меч — и оружие оживает, меняя форму вместе со стилем боя. Сегодня это тяжёлые удары, разрывающие плоть как пергамент… завтра — молниеносные тычки, оставляющие на коже врагов серебристые шрамы.

А между схватками — тишина. Только скрип подошв по стеклянным мостам над пропастью, только шелест листвы на мёртвых деревьях… или это кто-то дышит за спиной?