Aconitum

Клинки стали продолжением пальцев — каждый удар отзывается в запястьях, будто держишь не сталь, а живую мышцу. Ты помнишь, как орки оставили от деревни только пепел и хруст костей под сапогами... Теперь их армия ждет где-то в тумане, а твой меч жаждет теплой крови.

Здесь нельзя просто рубить. Каждое движение — взвешенный риск: шаг влево, блок, контратака... Пауза? Тогда рана на плече останется с тобой до конца битвы. Заметил, как враг припадает на правую ногу перед выпадом? Используй. Или умри.

Двадцать пять отметин на гарде — столько жизней нужно оборвать. Но иногда стоит свернуть с тропы: вон за тем валуном мерцает синеватый камень. Прижмешь его к лезвию — и сталь на миг станет легче воздуха. Правда, потом снова превратится в груз...

А эти рыжие тени — не просто добыча. Их удары пахнут медью и гнилыми яблоками, но за каждым убитым ты чувствуешь, как жилы наливаются свинцовой силой. Пропустишь такого — пожалеешь у костра, когда не хватит мощи раскроить череп вождя.

Исцеление здесь не отдых, а танец с сердцем в горле: перехватываешь меч-целитель левой рукой, пока правая дрожит от усталости. Пропустишь момент — и вот уже красные капли стекают по клинку... твои или его?

Квесты висят в воздухе, как спелые плоды: сорвешь вовремя — получишь новые умения. Опоздаешь — найдешь только трупы и пустые фляги. Кто-то говорит, что месть терпит. Но попробуй объяснить это своему клинку, когда он воет в ножнах...