Pendragon

Камелот — теперь лишь пепел на языке ветра. Ты чувствуешь его вкус, горький и едкий, когда скачешь через разоренные поля. 673 год. Король где-то там, в темноте, закованный в цепи или в собственные сомнения. Ты — последний, кто еще помнит звон мечей за круглым столом.

Выбор прост: биться или прятаться. Но даже если спрячешься — кровь на ладонях не отмоется. Она въелась в кожу, как ржавчина в доспехи. Каждый бой оставляет шрамы не только на теле: шепот убитых товарищей будет будить тебя ночью.

Ты ведешь их — этих оборванцев, героев и предателей. Крестьянин с вилами может оказаться храбрее рыцаря в сияющих латах. А Моргана... ее смех обжигает, как пламя свечи, к которой ты тянешься, зная, что обожжешься.

Поля сражений рождаются из тумана — неровные, с колючей травой и лужами, где отражается луна. Шаг влево — и твой щит трещит под ударом. Шаг вправо — и кто-то кричит так громко, что на миг заглушает звон стали.

Любовь здесь пахнет кровью и мокрой шерстью плащей. Гвиневера смотрит на тебя глазами, полными слез или яда? А Мэрилин... ты уверен, что хочешь его найти? Иногда меч — всего лишь кусок железа.

Ты идешь вперед, спотыкаясь о трупы друзей. Или осторожно пробираешься тенью? В конце концов, финал один: Артур и Мордред. Но кто будет стоять рядом с ними — решаешь только ты. Или они уже давно решили за тебя?..