Critadel

Глухой гул шестеренок, треск разрядов — башня живет, как зверь в клетке. Ты выбираешь: кулаки Нокса, пахнущие гарью пороха, или холодное жужжание Алисы, чьи суставы скрипят, будто недосмазанные шарниры. А может, шепот Анушу — его заклинания оставляют на коже мурашки, будто кто-то провел по ней льдом.

Три пути. Одна ловушка.

Процедурная генерация — это не просто новые коридоры. Это плевки кислоты из темноты, когда ты уже привык к ритму боя. Это дрожь в пальцах, когда за углом слышишь перезарядку вражеской пушки... но там оказывается лишь ящик с патронами, пустой, как твои надежды.

Беги. Прыгай. Взрывай пол под собой — иногда единственный выход вниз. Орден Ноя не спит: их дроны жужжат, как осы, а солдаты пахнут перегоревшим маслом. Кто они? Зачем? Ты узнаешь... если доберешься до вершины.

А там — обещание. Знания, от которых зудит в висках. Вечность? Власть? Или просто еще один экран с надписью "Игра окончена"?

Каждый выстрел отдается в запястье. Каждый уклон — это хруст плеча, будто сустав вот-вот выскочит. Но ты продолжаешь. Потому что в следующий раз... в следующий раз повезет.

И да, эти костюмы — просто косметика. Но разве не приятно чувствовать, как краска трескается на броне после особенно удачного взрыва?