890B

Лабораторный воздух пахнет перегоревшими микросхемами и старыми надеждами. Ты втискиваешь пальцы в трещины этого мира — он рассыпается, как сухая глина, оставляя на коже следы радиоактивной пыли. Где-то за стенами укрытия воет ветер, но это не ветер, а что-то другое…

Ты копаешься в обломках технологий, собирая ответы по кусочкам. Каждый эксперимент — это попытка вырвать у вселенной секрет: куда бежать? Мониторы мерцают, выдавая данные, которые жгут глаза. А что если новая планета окажется еще одним тупиком?

Выборы здесь — как хирургические надрезы. Отрезал лишнее — и теперь колония задыхается без ресурсов. Не успел — и первые поселенцы уже сходят с ума в чужой атмосфере. Твои решения оставляют шрамы на истории.

Головоломки шепчутся на языке мертвых цивилизаций. Повернешь вентиль не так — и скрип металла перейдет в предсмертный хрип системы жизнеобеспечения. Найдешь обрывок записи — и поймешь, что Ной давно перестал быть человеком…

Концовки здесь не пишутся заранее. Они ржавеют на полках, пока ты не возьмешь их в руки. И да, эта вселенная помнит каждый твой шаг. Даже те, о которых ты предпочитаешь не думать.