Penguin's Dogma

Лед под ногами хрустит, как сахарная глазурь на испорченном торте. Ты бежишь, но не можешь прыгнуть — только скользить по коридорам, где каждый поворот пахнет рыбой и бензином. Они смеются. Их клювы щелкают в темноте...

Три касания — и твое тело станет еще одним ледяным памятником. Но в руке зажигалка, а вокруг валяются тряпки, пропитанные чем-то едким. Подожжешь одного — остальные на секунду замрут, и тогда ты услышишь, как их перья шипят на открытом огне.

Кто оставил эти записки? Чернила расплываются от холода, буквы кривые, будто писали в перчатках. "Вино восстановит дыхание", "мясо сделает ноги сильнее" — а потом внезапно: "не надевай костюм, пока не увидишь их танец".

Ты найдешь бутылки в ящиках с гнилыми овощами, мясо — в ржавых холодильниках, где свет мигает, как нервный тик. А еще... костюм. Он чешется изнутри, но дает странную власть: теперь ты тоже чувствуешь их шепот кожей.

Они не просто догоняют. Один ползет по потолку, другой притворяется статуей до последнего момента — и все это под аккомпанемент хриплых шуток про твои будущие обмороженные пальцы.

Беги. Жги. Притворись мертвым у стены, пока их шаги не растворятся в гуле вентиляции... или это просто пауза перед новой шуткой?