The 9th Gate

Ты просыпаешься в темноте — не в постели, не дома, а где-то, где воздух пахнет сырой штукатуркой и чем-то металлическим. В кармане дрожит телефон: экран слепит, но кроме него в этой тьме ничего нет. Вернее, нет, пока не включишь камеру.

Тогда они появляются.

Не сразу — сначала просто тени на границе размытого света от фонарика. Но если задержать объектив подольше... фигуры. Не люди. Не совсем. Они шевелятся рывками, как будто кто-то перематывает плёнку с помехами. И знаешь самое мерзкое? Они смотрят прямо в объектив. Будто ждали.

Бежать? Да, но куда? Эта территория — лабиринт из полуразрушенных комнат, коридоров, где пол скрипит под ногами так, будто вот-вот провалится. А ещё эти звонки... Голос на том конце шепчет что-то о «двери», о «ключах», но слова расплываются, будто их глотает сам эфир. Кто это — спаситель или очередная ловушка?

Здесь всё построено на страхе перед тем, чего не видишь. Ты щупаешь стены, спотыкаешься о мусор, который может оказаться чем угодно... А потом — резкий вдох за спиной. Тёплый. Слишком близко.

Игру не назовёшь красивой — текстуры грубые, светит только твой хлипкий фонарик. Но разве это важно, когда пальцы сами сжимают телефон так, что корпус трещит? Когда каждый шаг отдаётся гулом в висках?

Конечно, найдутся те, кто скажет: «Опять бродилка с побегушками». Но попробуй провести здесь хотя бы десять минут — и поймёшь: дело не в оригинальности механик. А в том, как холодный пот стекает по спине... пока ты лихорадочно ищешь в темноте последнюю записку.