Lamentation Sword

Ты ощущаешь запах дыма еще до того, как понимаешь — это не просто костры. Горит мир. Трио из захолустной деревни даже не успевает перевести дух: демоны уже рвут порталы, как гнилую ткань, а какой-то потрепанный рыцарь бормочет про древний клинок, способный зашить эти дыры.

Трое. Два здоровяка с мозолями от рукоятей и девчонка, что бьется на дистанции — ее стрелы свистят по-особенному, будто режут воздух вдоль волокон. Управлять ими — как держать три нити в кулаке: то одна ослабнет, то другая порвется. Первые твари падают легко, хрустят под ударами, словно переспелые плоды... но потом появляются те, чья кожа звенит от стали.

Каждая смерть оставляет после себя не только трупный запах. Монеты звенят по камням, зелья булькают в склянках, а броня... броня иногда шепчет. Продашь ненужное у старьевщика — его пальцы липкие от настоек, глаза бегают по твоему кошельку.

А потом — снова в бой. Учишься чувствовать ритм схватки кожей: когда отпрыгнуть, когда толкнуть вперед одного из громил, пока лучница разряжает колчан в чью-то желтую роговицу. Уровни растут, но и враги — их клыки теперь оставляют на теле синяки даже сквозь доспехи.

И этот проклятый меч... он ведь не просто оружие, да?