Prince Of Qin

Песок Великой стены скрипит на зубах, а ветер доносит запах горящей конопли — где-то подавляют очередной бунт. Ты — старший сын, но не меч, а свиток в руках императора. Управлять, а не рубить. Пока отец сплавлял ртуть для бессмертия, ты сводил налоговые отчеты…

Завещание оказалось клочком бумаги с ядом. Советник переписал его дрожащими пальцами — чернила расплылись, будто слезы. Ты исполнил приказ. А потом очнулся среди теней: холодная земля под ногами, крики неупокоенных воинов в ушах.

Здесь опыт оседает в теле как тяжесть: каждый уровень — кость плотнее, мышца крепче. Мечи срывают кожу ладоней, но доспехи с мертвых пахнут не кровью, а дешевым ладаном — их чистили перед казнью. Продашь? Или натянешь на себя, пока что-то лучшее не выпало из чьей-то холодной руки…

Ты идешь через рынки, где торгуют собственной тенью, через дворцы с потрескавшейся позолотой. Кто-то шепчет: «А если вернешься?» Но разве мертвые носят корону?