Ravensthorn

Ты открываешь глаза — и сразу чувствуешь запах сырой земли, смешанный с горьковатым дымом. Где это? Висок пульсирует, пальцы цепляются за холодный мох под собой. Хайденкалл не встречает гостей приветливо: ветер шепчет что-то на забытом языке, а вдали, за зубцами черных скал, мерцает что-то... не то свет, не то глаза.

Dreamrealm трещит по швам. Ты видишь это сразу: деревья сгибаются под невидимым грузом, тени слишком медленно отрываются от земли. Что-то гниет в корнях этого мира. И теперь ты здесь — без карты, без ответов, только с зудящим под кожей вопросом: кто развязал эту тьму?

Выбор настигает тебя раньше, чем ты успеваешь отряхнуть одежду. Жизненная сила — и ты станешь щитом, грудью принимающим удары тварей с клыками, острыми как зимний ветер. Выносливость — и твои руки запомнят вес топора быстрее, чем мозг успеет испугаться. А может, мудрость? Тогда вместо крови под ногтями у тебя останется смола и железо: ты будешь строить ловушки, варить зелья из кореньев с одурманивающим запахом... или погибнешь, потому что доски убежища треснули под когтями того, что не спит.

Здесь каждое решение оставляет шрам. Даже дыхание кажется преступлением — воздух густой, будто пьёшь его через тряпку. А эти звуки... То ли ветер в расщелинах, то ли смех.

Ты готов проверить, насколько глубоко проникла коррупция?