Forged of Blood

Ты ведешь армию по потрескавшейся коже карты — шрамы границ, рубцы дорог. Фигурки отрядов хрустят под пальцами, как сухие листья. Трон уже твой, но разве этого достаточно? Ветер с пеплом предательства все еще шепчет в руинах...

Каждая захваченная деревня — глоток золота, но попробуй удержать его в горле. Повстанцы точат ножи за спиной, их дыхание горячее даже сквозь сталь доспехов. Вот уже крестьянские вилы упираются в твою совесть: спалить мятежников вместе с соломенной крышей или дать им шанс? Огонь пахнет прощением, а пепел — справедливостью.

Твой характер ковался в трех горнах: гедонизм жжет ладонь, альтруизм леденит ребра, рационализм — ровный металл в основании черепа. Но помни — каждый союзник отвернется, если тень твоих решений коснется его идеалов. Даже самый жалкий оборванец здесь верит во что-то... а рыцари? Их доспехи сияют, но внутри — только пустота и фанатизм.

Магия здесь не искры и блестки. Это гвоздь, вбитый в реальность: вырвешь — хлынет демоническая смола. Комбинируй руны, пока пальцы не онемеют от энергии... или пока мир вокруг не начнет кривиться от твоих ошибок.

Оружие становится продолжением тела — чувствуешь, как клинок обрастает мышечной памятью? Новая экипировка может сверкать, но старая ложится в ладонь, как теплый хлеб. Прокачка — это не цифры. Это когда поворот корпуса уже предвосхищает удар... а потом ты слышишь хруст вражеской ключицы под сапогом.

Локации живут своей жизнью. Опрокинутый факел подожжет баррикаду, туша повиснет на копье — запах гари смешается с потом. И где-то за этим всем... тень убитого короля. Его пальцы все еще сжимают твое сердце.