Dragon Storm

Просыпаешься с песком в зубах и резкой болью в висках. Где берег? Где последний паб, где ты торговал часы за бутылку рома? Только ветер шепчет в пальмах что-то невнятное, да чайки кричат, будто смеются.

Потом находишь его — тело. Вернее, то, что от него осталось: клочья кожи, обтягивающие кости как старая перчатка. Запах медной монеты въелся в воздух. И следы... не человечьи. Слишком глубокие, будто кто-то волок свою добычу, не спеша.

Остров казался пустым. Оказалось, он просто ждал.

Нож в твоей руке холодный, липкий от пота. Один удар между лопаток — и оно падает, это *бывшее*, но шелест травы выдает еще троих. Бежать? Бороться? В карманах — три патрона и жвачка со вкусом крови.

Здесь все хочет тебя убить. Даже тишина между выстрелами давит на барабанные перепонки.

Ты найдешь ружье в разбитом грузовике, ржавые гвозди вместо приклада. Пистолет утопленника с одним заряженным стволом. Топор, который скрипит в костях, будему дверь на старых петлях.

А еще — комнаты с замками без ключей. Стены, испещренные цифрами, которые зудят в мозгу как незаживающая царапина. Кто-то явно развлекался здесь до тебя... или готовил ловушку?

Солнце жарит кожу, но мурашки не проходят. Каждый куст шевелится не от ветра. Каждый труп может схватить тебя за лодыжку липкими пальцами...

Ты действительно готов проверить свои нервы на прочность?