Last Light

Ты просыпаешься на холодном кафеле — щека прилипла к полу, во рту вкус меди. Госпиталь. Пусто. Только скрип расшатанных труб где-то в стенах, будто кто-то осторожно перебирает кости. Фонарь мигает, выхватывая из темноты облупившиеся таблички с номерами палат… а потом гаснет совсем.

Карманы пусты, кроме смятой записки: «Не дай ему услышать твое дыхание». Кто он? Вопрос повисает в воздухе, пока ты крадешься по коридору, цепляясь за швы плитки — пальцы скользят по чему-то липкому.

Свечи. Спички. Обрывки детских дневников с неровными буквами: «Сестра Марта сказала, что мы особенные», «Почему у меня из ушей идет черное?». Каждый клочок бумаги — как осколок зеркала, в котором отражается не твое лицо.

Демон не ходит. Он плывет — тень в тени, шелест мокрой кожи по бетону. Укрыться? Шкаф пахнет формалином и старыми бинтами… но если прижать колени к груди и не шевелиться, он пройдет мимо. Или сделает вид, что прошел.

Инвентарь — это твои жалкие козыри: ключ с обломанным зубцом (дверь в морг?), аптечка с засохшими каплями (для глаз или для чего-то другого?). Здесь все значит больше, чем кажется. Даже потрескавшаяся плитка под ногами шепчет: «Беги. Но куда?»

Ты найдешь их карточки — одноклассников, которых будто стерли ластиком. Фотографии поблекли, даты рождения совпадают с датами смерти… или это просто грязь? Темнота играет с памятью. А демон играет с тобой — его пальцы скребут по металлу, когда он заглядывает в очередную палату.

Света нет. Есть только промежутки между тьмой — и в них надо успеть.