Clandestine

Ты чувствуешь холод клавиш под пальцами — это 1996-й, и где-то в Праге скрипит ржавая дверь склада. Катя Козлова не оставляет следов, только запах пороха от единственного выстрела, если ошибёшься. Её рыжие волосы сливаются с отсветами неоновых вывесок, а в кармане жужжит модем, переваривающий чужой пароль.

А Мартин? Он сидит в тёмной комнате, где пахнет кофе и перегретым процессором. Мониторы мерцают, как сводящие с ума светляки. Ты слышишь его голос в наушниках — прерывистый, с лёгким польским акцентом: «Слева... нет, подожди...» Его пальцы бьют по клавиатуре быстрее, чем твоё сердце, когда охранник поворачивается к тебе спиной.

Они работают на ту организацию, которой официально не существует. ЦРУ и ФСБ шепчутся в коридорах, а эти двое чистят их грязную работу. Берлин, Нью-Йорк, какая-то заброшенная станция под Мурманском — везде остаётся след: сломанный замок, стёртые камеры, труп без документов.

Катя двигается как тень, но пистолет у неё всегда тёплый. Мартин видит мир через линзы чужих камер — он знает, что охранник чешет затылок ровно три раза перед тем, как закурить. А ты? Ты выбираешь: либо пробираться сквозь тьму, чувствуя каждый шорох кожей... либо стать этой тьмой, которая находит слабые места в системе.

И да — если услышишь в эфире детский смех... лучше отключи связь. Это не глюк.