Kira Kira Curtain Call

Гитара скрипит под пальцами, пахнет потом и дешевым лаком для волос — это не рок, а пародия. Сота зажмуривается от фальшивого аккорда: его друг на сцене не играет, а позирует, ловя восторженные взгляды девушек. Разве так должно звучать бунтарство?

Ты чувствуешь, как сжимаются кулаки. Не хватает воздуха в этом душном клубе, где музыка давно стала товаром. Но где искать тех, кто услышит этот ритм под ребрами?

Первая — Юко. Ее голос царапает горло, как наждак, а глаза горят так, что больно смотреть. Потом Казуки: он барабанит по столам, по коленям, по собственному сердцу — будто иначе взорвется. Они собираются в гараже, где пахнет бензином и старыми пластинками. Тык-тык-тык — капает вода с прохудившейся крыши прямо на усилитель.

Но разве кому-то нужно настоящее? Менеджеры щелкают калькуляторами, зрители ждут красивых поз... А ты пробиваешься сквозь этот шум, где каждый аккорд — плевок в лицо системе.

Иногда кажется, что стены съеживаются от диссонанса. Иногда — что весь мир замолкает на долю секунды... чтобы услышать.