Marc Ecko's Getting Up: Contents Under Pressure

Город дышит краской. Не той, что пахнет свежим ремонтом — едкой, подпольной, въедающейся в кожу. Ты скользишь по нему, как тень, оставляя следы: не отпечатки пальцев, а крики на бетоне.

Каждый прыжок с пожарной лестницы отзывается в висках гулом адреналина. Полицейские сирены где-то близко — их вой сливается со скрипом баллончика в твоей руке. Контур уже ждёт: дрожишь от нетерпения, пока заполняешь линии, будто перевязываешь раны городу.

А потом — драка. Кулаки бьют в живот, но ты не чувствуешь боли, только ритм. Раз-два, раз-два-три... Чем хаотичнее движения, тем слаще награда: тело запоминает эти комбинации лучше, чем ум. Подножка, бутылка по голове — и вот ты уже летишь вперёд, чтобы оставить новый след там, где его не стереть.

Знаешь, что самое странное? Даже когда красишь по шаблону, это всё равно похоже на бунт. Может, потому что каждый штрих — это шёпот: «Я был здесь». А город отвечает тебе скрипом ржавых дверей и запахом мокрого асфальта после дождя...

Здесь нет места кистям и холстам — только пальцы в краске, спина в синяках и бесконечный побег вверх, к крышам, где тебя никто не достанет.