Call of Tomsk-7

Город трещит по швам — бетонные стены дышат плесенью, а где-то в переулках скребутся когти по облупленной плитке. Ты идешь вперед, потому что назад уже нет: только рваные тени на разбитых витринах, только хрип из вентиляционных шахт. Каждый выстрел отдается в висках свинцовой пульсацией, каждый труп на асфальте пахнет железом и гнилыми яблоками.

Они выползают из подворотен, цепляются за подол куртки костлявыми пальцами. Ты стреляешь наугад — ствол раскаляется, гильзы звенят по бордюрам. А потом понимаешь: чем чище убиваешь, тем слаще щелчок очков где-то за глазами. Эти цифры греют, как спирт в пустом желудке. На них можно купить новую жизнь — точнее, ее жалкое подобие: шапку-ушанку, которая притупляет боль, или сапоги, в которых не скользят подошвы по крови.

Но главное — стволы. Все эти самодельные монстры в руках: обрез с приваренной кочергой, револьвер, ствол которого кто-то грыз зубами. Или вот — коктейль Молотова из аптечного спирта, вспыхивает синим пламенем. Бросил наудачу, и теперь тень пляшет на стенах вместе с горящим упырем...

А потом будет хуже. Глубже в кварталах — где развороченные троллейбусы лежат на боку, как дохлые жуки — они уже не ползут, а бегут. Скелеты в робах сцепляются в пасти лабиринтов, шепчут что-то ржавыми голосами. Но у тебя есть мина из консервной банки: наступит — и мясо размажет по кирпичам розовой пеной...

Выживешь? Вряд ли. Но можно продержаться еще пять минут. Еще один переулок. Пока пальцы не онемели от отдачи, пока в ушах не заглох последний крик.