Crafty

Песок хрустит под босыми ногами, солёный ветер обжигает губы — а в кармане только ржавый нож и пустая фляга. Ты просыпаешься среди обломков корабля, где доски пахнут смолой и страхом. Вокруг ещё несколько таких же потерянных душ: кто-то уже ковыряется в песке, кто-то смотрит на тебя слишком пристально...

Выжить. Сначала — вода, её металлический привкус на языке после долгого поиска. Потом — еда, которую приходится вырывать у океана: скользкая чешуя рыбы, липкий сок неизвестных плодов. Но главное — дерево. Оно повсюду: трещит под топором, оставляет занозы под кожей. Каждый кусок парусины, каждый гвоздь — глоток надежды.

А потом начинается ночь. Кто-то крадёт твои припасы. Кто-то шепчется у костра, а утром находят тело с перерезанным горлом. Ты всматриваешься в лица — чьи пальцы дрожат, когда все обсуждают планы? Чей взгляд скользит в сторону склада с инструментами? Голосование превращается в пытку: выбор между другом и тем, кто притворяется им...

Корабль медленно обрастает плотью из новых досок. Но чем ближе свобода, тем чаще исчезают люди. Их находят в кустах с воткнутым в спину ножом или просто не находят вовсе. Ты лихорадочно считаешь дни: успеете доплыть до того, как предатель останется один на один с последним выжившим?

Или это ты — тот самый самозванец?