Koi iro Chu! Lips

Ты просыпаешься от стука в дверь — слишком резкого, будто кто-то выбивает ритм кулаком, а не пальцами. За порогом Мирай, но ее обычная улыбка сегодня сломана пополам: губы плотно сжаты, а пальцы впиваются в рукава твоего пижамного топа. От нее пахнет мятной жвачкой и чем-то кислым — стрессом?

Ты не успеваешь спросить, что случилось. Она уже шипит что-то про «предательство», про «вчерашний вечер», и ты ловишь себя на мысли, что воздух в комнате стал липким, как сироп.

А потом начинается обычный день в этом городишке: одноклассник Икуя лезет с дурацкими советами (его дыхание отдает энергетиками), Нагиса цепляется за твою руку так крепко, что под ногтями остаются полумесяцы ее отчаяния. И все бы ничего, пока кто-то не притаскивает в школу тот самый горшок — треснутый, с облупившейся глазурью.

Он теплый на ощупь.

Ты же знаешь эти игры — визуальные новеллы, где выбор кажется важным? Здесь все иначе. Ты не просто кликаешь варианты ответов. Ты чувствуешь, как слова застревают в горле, когда пытаешься объясниться с Мирай. Слышишь, как Шизуку постукивает ногтем по столу, ожидая твоей реплики. Замечаешь, как Нагиса прячет дрожь в голосе за смехом...

А потом оказывается, что горшок — не просто посудина. Он перематывает время. Немного. Совсем чуть-чуть — ровно настолько, чтобы ты мог исправить ту самую ошибку... или сделать новую.

Кто-то скажет, что это история про любовный треугольник. Но почему тогда после финальных титров пальцы сами тянутся к «Новой игре»? Может, дело в запахе жасмина из сада Нагисы? Или в том, как Мирай щурится на солнце, прежде чем бросить очередную колкость?

Попробуй угадать.