Dead Way

Мир мертв. Точнее, почти. Воздух вязкий, пропитанный гарью и чем-то сладковато-гнилым — не то разлагающаяся плоть, не то испарения от разлитого топлива. Ты вдыхаешь это, и губы тут же слипаются от привкуса металла.

Выжившие? Их нет. Есть только те, кто еще не превратился. Вирус не убивает — он перемалывает тело изнутри, выворачивает кости, как мокрые ветки. Слышишь этот хруст за спиной? Беги. Или прячься. Или хватай ржавый трубу с земли — вдруг повезет.

Города — ловушки. Разбитые витрины шепчут о прошлом, но внутри только тени с горящими глазами. Оружие найдешь, да вот патроны… их всегда на два выстрела меньше, чем нужно. А эти твари учатся. Запоминают твои маршруты, ждут у водокачки, где ты вчера спрятал аптечку.

Кооператив? Да, восемь человек против всего этого ада — звучит как шутка. Но когда напарник кричит в рацию, что у него кончились бинты, а за стеной уже скребутся когтями… смешно не будет.

Выживание здесь — не про героизм. Про то, как дрожащими руками разводишь костер из обломков мебели, а пламя лижет пустые консервные банки. Про то, как шепчешь себе: «Еще один день». Всего один.