Powerslave EX

Пыль Карнака въедается в легкие, смешиваясь с гарью от разбитого вертолета. Ты остаешься один — последний живой в этом проклятом ущелье. Ветер шепчет что-то на языке, который не понять, но спину тут же обжигает ледяное прикосновение... будто кто-то провел пальцами по позвонкам.

Килмааты. Их хитиновые панцири скрежещут, как песок в зубах, а глаза светятся неестественным зеленым — как гнилой фосфор. Они уже переделали половину города под себя: пирамиды покрыты липкой биомассой, статуи богов плавятся, словно воск. Даже воздух здесь густой, словно ты дышишь через мокрую ткань.

Рамзес говорит с тобой из ниоткуда — его голос трещит, будто старый радиоприемник. Его мумию выкопали, чтобы выжать из нее силу, как из перезрелого плода. Ты чувствуешь это? Как земля под ногами пульсирует, будто живая... или больная.

Собрать восемь осколков передатчика — звучит просто. Но попробуй найти их в лабиринтах, где стены шевелятся, а тени кусаются. Здесь даже скорпионы размером с собаку... и они не самые страшные. Солдаты Анубиса ходят строем, их пустые глазницы горят синим — они уже мертвы или еще нет?

Две концовки. В одной ты проваливаешься во тьму, а килмааты пьют твой страх, как воду. В другой — становишься чем-то большим. Боги любят жестокие шутки: кто сказал, что править миром — это награда?