Culpa Innata

Город блестит, как стерильный скальпель. Тротуары скрипят под ботинками Феникс Уоллис — не от грязи, а от чрезмерной чистоты. В воздухе висит запах озона и чего-то искусственно сладкого, будто кто-то замаскировал химию под жизнь.

Ты ведешь расследование. Первое убийство за двадцать лет — тело Василия Богданова нашли в его квартире с дырой в груди. Не пулевой. Не ножевой. Как будто кто-то вырвал кусок плоти голыми руками.

В Мировом Союзе нет преступлений. Нет болезней. Нет бедных. Ты живешь в утопии, где каждый — центр вселенной, а эгоизм возвели в добродетель. Но почему тогда в горле комок, когда смотришь на этих идеальных людей? Их улыбки слишком ровные, глаза — слишком пустые.

Ты копаешь глубже. Разговариваешь с теми, кто помнит времена до Союза — времена войн, катастроф, хаоса. Их голоса звучат хрипло, будто сквозь пелену забытья. Они шепчут о чем-то... но тут же замолкают, будто стены слышат.

А потом находишь первый разрыв в этой безупречной ткани общества. Код доступа, который ведет в подземелья Адрианополиса. Там пахнет сыростью и страхом. Там на стенах — надписи на русском, турецком, китайском... языках тех, кого стерли из истории.

Игра затягивает тебя, как болото: сначала медленно, потом — резко. Каждый диалог оставляет царапину на идеальной картинке мира будущего. Каждая головоломка — ключ к двери, за которой лучше не заглядывать... но ты уже не можешь остановиться.

Потому что правда всегда где-то там, где свет не достигает пола.