Hot Tin Roof: The Cat That Wore A Fedora

Город дышит сигаретным дымом и старыми обидами. Ты — Эмма Джонс, а тень за спиной с мурлыканьем напоминает: это не просто тень, а Фрэнки в клетчатом пальто. Его усы дрожат, когда он улавливает ложь в словах прохожих.

Твои сапоги стучат по мокрому асфальту, но погоня за правдой начинается не на улицах, а в голове. Каждый выстрел из револьвера — не пуля, а вопрос. И патроны кончаются быстрее, чем ответы.

Четыре нити. Пятнадцать узлов. Кто сказал, что правда одна? За углом голубь в котелке ковыряет крошки тайн, а крыса в цилиндре шепчет сплетни в канализационную решетку.

Здесь не прыгаешь выше головы — только через пропасти ржавых пожарных лестниц, цепляясь за облупленную краску. Нет магии, кроме тяжести оружия в руке и тепла кота, прижимающегося к щиколотке, когда ветер с реки пробирает до костей.

Ты разгадываешь город как пазл с недостающими кусочками. Поворачиваешь ключ в замке — скрип железа отдается в висках. Нажимаешь на рычаг — где-то далеко падает кирпич, открывая путь к чужому письму на пропахшем виски пергаменте...

А потом оказывается, что крысы знали больше, чем детектив в дорогом костюме. Или это просто шорох их лапок по жестяной крыше кажется тебе шепотом?