Don't Shit On My Roof

Крылья хлопают где-то за спиной — слишком близко. Тычок в затылок, липкий клюв впивается в шею… Просчитался. Снова.

Твой дом — крепость из досок и нервов. Каждый гвоздь, вбитый кривыми руками, пахнет потом и железом. Ловушка срабатывает с хрустом костей, но их слишком много. Всегда слишком много.

Ты молишься первому попавшемуся богу (выбор на удачу: один дарует огонь, другой — яд в жилах). Жрец? Воин? Или просто трус с арбалетом, дрожащий на крыше? Прокачиваешь навыки, собираешь хлам, который когда-нибудь станет оружием… если голуби дадут время.

Артефакты шепчутся в карманах — древние безделушки, от которых чешется кожа. Вот этот увеличит силу удара, а тот заставит врагов взрываться перьями… если угадаешь ритуал.

Изометрия лжет: кажется, что видишь все углы, но тени скользят за спиной. Ретро-пиксели маскируют кровь под пиксельным же вареньем… пока не наступишь в лужу и не услышишь этот звук — липкое шлепанье по полу.

С каждым днем их больше. С каждым днем ты медленнее. А эти твари… они ведь даже не голодны. Просто любят смотреть, как ты роняешь молоток от усталости…