Legend of the Prophet and the Assassin

Песок скрипит на зубах, когда ветер гонит его по узким переулкам Джебуса. Ты идешь за Танкредом — вернее, за тем, что от него осталось: тень в потрепанном плаще, с руками, которые помнят вес кинжала лучше, чем прикосновения. Три года скитаний выжгли из него рыцаря, оставив только Ас-Саифа — лезвие без ножен.

1249 год. Крестовые походы стали сказками для пьяных купцов, но здесь, в этом городе, прилипшем к скале как старая рана, пахнет все той же кровью. Только теперь она впиталась в камни, смешалась с запахом жареных фиников и ладана.

Тыкнешь пальцем в потрескавшуюся дверь — за ней окажется слепой старик, требующий разгадать узор на стене прежде чем дать ключ. Потрогаешь кувшин с трещиной — обнаружишь внутри не воду, а кости птицы. Зачем? Узнаешь. Или нет.

Здешние жители говорят обрывками фраз, будто боятся потратить лишнее слово. Одного напоишь — расскажет про подземный ход. Другого обыграешь в кости — получишь карту с пятнами, похожими на кровь. Каждый предмет в инвентаре шепчет: *поверни меня иначе*. Веревка становится петлей или мостом. Осколок зеркала — ловушкой для света или доказательством измены.

А потом — внезапная тишина. Когда все головоломки сложатся в картину, от которой задрожат пальцы. Ведь правда всегда где-то между ударом ножа и последним вздохом...