Amaranto

Развалины Амаранто хрустят под ногами, как обугленные кости. Воздух густой от гари и чего-то сладковатого — то ли гниющие провода, то ли забытые консервы в разграбленных супермаркетах. Ты идешь по этому миру, а он оставляет на коже ощущение старого шрама: грубого, неровного, но уже не кровоточащего.

Мио сжимает самодельный клинок так, будто это последняя ниточка к здравомыслию. Ее пальцы помнят вес настоящего оружия — того, что давно растащили на части. Шизуки шепчет что-то сквозь зубы, слова растворяются в свисте ветра между руинами небоскребов. Они похожи на сломанные ребра гиганта.

Крест королевы вещает из каждого уцелевшего экрана. Их пропаганда липнет к сознанию, как пережаренный жир. «Сопротивление — это грех», — шипит динамик где-то за спиной. Но разве голод в животе — не более страшный грех?

Ты выбираешь: украдкой пробраться через квартал мародеров или рискнуть и договориться с бандой «Ржавых крыс». Их лидер любит чай с мятой — странная роскошь в мире, где вода пахнет ржавчиной. Каждый диалог здесь напоминает игру в русскую рулетку: одно неверное слово, и запах пороха смешается с медью крови...

А потом будут долгие ночи у костра, где Шизуки расплетает волосы и смеется так, будто завтра не существует. Ты почти веришь ей — пока где-то в темноте не скрипнет дверь...