Grand Tactician: The Civil War (1861-1865)

Дым пороха въедается в легкие, а под сапогами хрустит замерзшая грязь Вирджинии. Тысячи глаз смотрят на тебя — голодных, усталых, готовых бежать или умереть по твоему слову. Это не просто цифры на экране: здесь каждый солдат чувствует страх сквозь стянутые ремни ранца и липкий пот на спине.

Выбираешь сторону. Синий мундир Союза, серый сюртук Конфедерации — цвет ткани вдруг становится важнее жизни. Найдешь ли ты в себе приказ стрелять по тем, кто говорил с тобой на одном языке?

Грант пьет виски в палатке, Ли перебирает четки перед атакой. Их руки дрожат так же, как твои, когда кавалерия внезапно вырывается из-за холма… А ведь еще надо следить, чтобы в арсеналах не кончились пули, а в желудках — соленая говядина.

Четыре года затягиваются как рана. Первый выстрел в форте Самтер, последние залпы у Бентонвилля — между ними месяцы маршей по колено в грязи, ночей у костра с шепотом дезертиров. Тринадцать битв, но каждая оставит шрам: вот запах горящей пшеницы под Шайло, вот хрип раненых у Энтитема.

Артиллерия глушит слух, но сквозь гул слышишь — где-то ломается строй. Может быть, это твой приказ был ошибкой? Может, зря отправил этих мальчишек в лобовую… Мораль — не полоска на интерфейсе. Это спины, сгорбленные под рюкзаками, это немые упреки в глазах тех, кто еще верит тебе.

Проиграешь — и газеты Севера захлебнутся злорадством. Выиграешь — но кто посчитает стоимость победы, когда реки краснеют на двадцать миль вниз по течению? Здесь нет чистых финалов: только свинцовая тяжесть решений и тикающие часы истории. Готов ли ты носить это в груди?