Syrian Warfare

Горячий ветер несет пыль сквозь разбитые окна Алеппо. Ты чувствуешь ее на зубах — мелкую, как порох. 2012-й. Повстанцы рвутся к городу, а твои солдаты копаются в ржавых ящиках с патронами. Кто-то чихает от запаха горелой резины. Через четыре года — новый фронт: исламисты ползут к слабому месту, как тараканы под дверь. Асад уже не скрывает дрожи в голосе, когда звонит Москве...

Ты не командуешь здесь. Ты выживаешь. Каждый выстрел оставляет след в памяти бойцов — их опыт копится, как грязь под ногтями. Дашь автомат новичку или оставишь ветерану с трясущимися руками? Броня техники трещит по швам: танк может внезапно захлебнуться черным дымом, но его гусеницы все еще перемалывают щебень...

Дома здесь не падают — они оседают, как старики на лавку. Бетон крошится под обстрелами, обнажая арматуру — идеальную ловушку для осколков. А в перерывах между миссиями страница дневника шелестит в твоих пальцах: автор пишет про "героев", но его чернила пахнут дешевой водкой и страхом.

Ты знаешь, что приказы сверху — это бумага. Настоящая война начинается, когда ты прячешь раненых за подбитым БТРом или жжешь шины, чтобы слепить врагу глаза дымом. Здесь нет правил. Только хрип пулемета и тиканье таймера в голове: успеешь перезарядиться до того, как они flankнут справа?

Попробуй повторить то, что они называли "подвигом". Просто останься жив до следующего рассвета.