Cakey's Twisted Bakery

Ты заходишь внутрь, и первое, что бьёт по нервам — запах. Сладковатая вонь подгоревшего марципана, смешанная с чем-то... мокрым. Стены пекарни дышат, покрытые липкой глазурью трещин. Ты не сразу понимаешь, что это не узоры, а следы.

Каждый шаг хрустит — то ли сахарная пудра под ботинками, то ли что-то хуже. Впереди шевелятся тени: то ли повара, то ли то, во что они превратились. Их глаза слипаются от теста, а пальцы слишком длинные, чтобы держать скалку... но они всё равно пытаются.

Ты хватаешь первый попавшийся торт — он холодный, как лёд, и тут же прилипает к ладони. Бросаешь. Враг замирает, покрываясь инеем... но через секунду слышишь треск — его суставы ломаются, выворачиваясь в обратную сторону. Не тот выбор.

Комнаты сжимаются, как испорченное безе. Одна заставляет ползти по трубам, где воздух густой от пара и криков. Другая — балансировать на конвейере, пока ножи щёлкают в сантиметре от пяток. А эти... ингредиенты в чанах? Лучше не всматриваться.

Иногда кажется, будто торты шепчут. Шоколадный шипит, когда летит, клубничный оставляет за собой розовый туман — дышать невозможно, зато монстры начинают кашлять мясом. А вот кремовый... он просто тихо плачет. Используешь его — и на секунду чувствуешь вину сквозь липкие пальцы.

Кто-то же должен остановить эту кухню? Ты или следующая партия «теста»...