Belle Boomerang

Пальцы сжимают бумеранг чуть крепче, когда Белль разбегается по краю обрыва — ветер свистит в ушах, а где-то внизу, в тумане, скрипят костлявые пальцы короля-скелета. Ты не просто бросаешь кусок дерева. Ты чувствуешь, как он вырывается из руки, разрезает воздух со звуком расстегивающейся молнии... и возвращается, теплый от трения, пахнущий сосновой смолой и чужой яростью.

Вишни лопаются о каменные лбы стражей с мокрым хлюпом. Оглушенные, они шатаются — их доспехи пахнут ржавчиной и старым страхом. А ты уже летишь вверх на огненных крыльях: жар обжигает щеки, пепел оседает на ресницах.

Статуи просыпаются от удара бумеранга — их глаза вспыхивают синим, каменные пальцы сжимают твою руку, передавая забытые умения. Кто-то шепчет на ухо обрывки заклинаний... или это просто скрип древних механизмов?

Здесь каждый уровень — отдельный кусок плоти. Подводные пещеры обнимают тебя ледяными руками, целуют пузырями воздуха. Замковые коридоры скрипят половицами, как старые кости, а в темноте смеется что-то слишком знакомое... Бывшие короли? Или эхо их грехов?

Музыка здесь — не фон. Она стекает по стенам пещер капельками марша, вплетается в шелест листьев как колыбельная. Иногда мелодия спотыкается — ровно там, где ты пропускаешь удар.

Секреты прячутся не за потайными дверями. Они в трещинах на стенах, в ритме прыжка через пропасть, в том, как бумеранг отскакивает от луны... да-да, от луны тоже можно отрикошетить, если бросить под правильным углом.

Просто спасти королевство? Слишком скучно. Ты разучилась ходить — только бежать, скользить по мху, кувыркаться между когтей монстров. Каждый возврат бумеранга — это щелчок по нервам: поймаешь или промажешь? А если промажешь... он все равно вернется. Но позже.