We Could Be Heroes

Город дышит пылью и бензином, асфальт под ногами липнет, как старая жвачка. Ты выбираешь — Саймон с его рубящими ударами, Мина, чьи ноги свистят в воздухе, Байрон, ломающий ребра одним движением, или Пенелопа, которая задушит тебя собственным шарфом... Каждый удар отдается в костяшках, каждый промах — горячий стыд в груди.

Толкнешь врага в витрину — стекло крошится с хрустом сахарной глазури. Поднимешь выпавший нож — сталь холодная, рукоять потная. А потом решаешь: бросишь его в следующего бандита или воткнешь в бочку с горючим? Огонь шипит, запах паленой кожи въедается в одежду...

Ультра-Сити не спит. Фары машин слепят, где-то воет сирена, но ты уже бежишь по крыше, чувствуя, как ветер бьет в лицо. Внизу — переулок с граффити, которое кто-то пытался закрасить. Здесь можно свернуть направо — и нарваться на засаду коррумпированных копов. Или прыгнуть вниз, прямо в толпу торговцев контрафактом...

Кто-то кричит. Ты не разбираешь слов — только хриплый адреналин в голосе. Кулаки сами вспоминают комбо: два удара, рывок, бросок через бедро. Тело противника мягко плюхается в лужу. В кармане звенят монеты — хватит ли на бургер после всего этого?

А город смотрит. Запоминает. Если разнести пол-квартала — завтра в газетах назовут маньяком. Но если пройти тихо... Разве так делают герои?