RUSLICSTAN INVADES

Ты заходишь в этот мир, и первое, что чувствуешь — запах гари, смешанный с сыростью. Где-то далеко хлюпает болото, но это не вода... что-то гуще. Ветер приносит крики, больше похожие на животный рык, чем на человеческую речь. Ты поднимаешь ствол — ладони скользят по металлу от пота или крови, уже не разберешь.

Они идут. Не солдаты, нет — что-то расползается из тумана, кожа покрыта грязью и старыми шрамами, глаза пустые, как провалы в болоте. Их идеология? Ты услышишь её в каждом хрипе: «русский мир»... звучит как болезнь.

Локации живут своей жизнью. Развалины дома хранят детские рисунки на стенах — теперь они в кровавых отпечатках. Под ногами хрустит битое стекло, а в темноте мерцают патроны... или чьи-то зубы?

Физика здесь не для красоты. Толкнешь бочку — она покатится, раздавит пару этих уродов, брызги тёплой жижи долетят до лица. Стреляешь в колено — враг падает, но ползёт, оставляя за собой мокрый след... приходится добивать.

Юмор? Да, он тут как нож в ребро. Находишь записку: «Мы за мир!» — а рядом труп с гранатой в руках. Или вот: их «герои» кричат о великой культуре, но сами больше похожи на вылезших из трясины голодных червей...

Движок выворачивает реальность наизнанку. Кожа обугливается от взрывов так правдоподобно, что хочется почесать руку. А звук... о боже, их рёв проникает в кости, будто ржавый гвоздь царапает позвоночник.

Ты не играешь — ты выживаешь. Каждый выстрел отдаётся в висках, каждый труп напоминает: если проиграешь, эта гниль затопит всё...