C.L.A.Y. - The Last Redemption

Город дышит. Стены шепчут трещинами, асфальт пульсирует под ногами, как старая рана. Ты — последняя нить, связывающая племя с тем, что было до... до всего этого. Скоро старейшины протянут тебе ритуальный нож, обмотанный сухожилиями предков. Готов ли ты перерезать горло традиции?

Создаешь себя из глины и сомнений: ширина плеч, глубина взгляда, шрамы, которых еще нет. Три пути жмутся к твоим ладоням — вождь давит весом власти, собеседник вплетает слова в чужие мысли, обманщик скользит между правил. Выбирай. Или не выбирай — город все равно решит за тебя.

Шаманы говорят, что здания растут корнями вверх. Их предсказания пахнут гарью и мочой — ты научишься различать ложь по дрожи в голосах. Спутники придут сами: одни с ножами за пазухой, другие с детскими страхами в глазах. Их истории цепляются за подол твоего плаща, как репейник.

Ты слышишь? Где-то скрипит дверь, которую никто не открывал сто лет. Может быть, за ней ответы. Может быть — очередная ловушка из ржавых балок и чьих-то костей. Народ смотрит в твою спину, ожидая приказа... или трусости.

Здесь каждое решение оставляет след — не на земле, а под кожей. Разорвешь договоренность — кто-то задохнется в темноте без твоей помощи. Проявишь милосердие — получишь нож между ребер от того, кто считал тебя прагматиком.

А город смеется. Шепчет на языке трескающегося бетона: *"Ну же, будущий вождь... покажи мне, на что годится твое племя"*.