A Story of Distress

Два брата. Мечтали о караванах, шелках и звоне монет в кошельках — обычная глупость юности, пока дорога не привела их в Астон. Город пахнет жженым сахаром и чем-то металлическим, а волшебник в темном переулке предлагает зелья, от которых сводит челюсть. Ты выпиваешь — и мир трещит по швам: стены дышат, тени шепчутся, а пальцы вдруг чувствуют вес каждого камня под ногами...

Потом брат умирает. Не героически — глупо, нелепо, с хрустом ломающихся ребер. Клятва мести горит в горле кислым вкусом. Но ярость — ненадежный союзник: она слепит, заставляет биться в замкнутом пространстве груди, как птица в клетке.

Здесь не берут стеной. Шаги охранников гулко отдаются в висках, их фонари режут темноту — пропустишь ритм патруля, и ладони моментально становятся мокрыми. Четыре вида оружия, но лучший — тишина. Хотя иногда... иногда так хочется, чтобы кто-то услышал скрип твоих сапог по каменному полу.

Голосовые команды работают странно: шепчешь «спрячься» — и воздух густеет вокруг, будто окутывая невидимой пеленой. А потом находишь дневник с вырванными страницами и понимаешь: тот маг знал больше, чем сказал.

Квесты здесь — не просто «принеси-подай». Старуха у рынка просит найти кота, а через час ты уже разматываешь клубок детских трупов, закопанных под церковью... Графика? Да ничего особенного — только вот блики на мокром камне иногда путают с реальными вспышками света за окном.

А еще эта музыка — виолончель, которая царапает нервы, как нож по стеклу. Или это ветер воет в трубах? Сложно сказать...