Polda 5

Кожа на висках слегка покалывает, когда ты впервые щелкаешь по загадочной посылке — деревянный ящик пахнет пылью веков и чем-то... электрическим. Вот он, момент, когда детектив Панкрац понимает: в этот раз придется копать глубже могил и выше звёзд.

Полиция времени — не бюро с пожелтевшими папками. Здесь улицы множатся, как трещины на стекле: шаг влево — и ты уже вдыхаешь гарь Трои, шаг вправо — скрип немецких сапог по бетону секретного ангара. Сорок пять миров, и каждый обжигает по-своему.

Тридцать шесть лиц. Не просто фигуры в декорациях — они дышат, врут, оставляют следы пальцев на стаканах с виски. Фараон чешет подбородок, нервно постукивая ногтем по золотому браслету; лётчик люфтваффе курит, зажимая сигарету так, будто это последняя нить к реальности...

Головоломки? Они здесь не из картона и шестерёнок. Попробуй объяснить Архимеду принцип временного парадокса, пока он чертит схемы на песке — его пальцы дрожат от восторга или ужаса?

А звуки... О, эти звуки. Скрип пергамента под ножом, гул пропеллеров, разрезающих 1943 год, тихий смешок Клеопатры — она всегда знает чуть больше, чем говорит.

И главное: время здесь не линия, а спутанный клубок ниток. Потянешь одну — распустится узор на гобелене XIV века; дернешь другую — и вот уже твоя тень исчезает с каменных стен Карнака...

Сколько раз ты переиграешь финал? Десять? Сто? История не любит однозначных ответов — но разве не ради этого мы любим её?