The Bolt Age

Ты чувствуешь запах озона еще до того, как экран вспыхивает синим — это не просто искры, а что-то глубже, будто само пространство трещит по швам. Ретро-футуризм здесь не декорация, а почти живое существо: шестерни скрипят, как суставы, лампы мигают, словно веки под грузом усталости.

Четыре дороги. Четыре версии себя. Выбираешь наугад — и вот уже пульс учащается от осознания: этот мир не прощает ошибок. Враги не просто нападают, они вытекают из стен, капают с потолка, их дыхание пахнет перегоревшим трансформатором. Двадцать четыре типа, и каждый оставляет на губах привкус металла…

Прокачка? Это не дерево навыков, а скорее хирургия. Ты буквально вшиваешь в кожу возможность таскать четыре ствола одновременно — и да, спина ноет после каждого выстрела. Блокировать удар — не щитом, а предплечьем, чувствуя, как кость трещит под искусственным сплавом.

Коридоры. Их слишком много. Но эти перестрелки — не хаос, а странный танец: ты прижимаешься к ржавому шкафу, слышишь, как пули впиваются в металл чуть левее виска, и понимаешь — аптечка в кармане теплая, почти живая. А потом приходит он… Босс. Не просто сильный — другой. Его удары отдают в живот даже через экран.

И да — ты точно помнишь этот момент: когда первый раз умер и осознал, что Тесла никогда не учил тебя самому главному…