Battle Grounds III

Пороховая гарь въедается в ноздри, пока ты перезаряжаешь мушкет — эти проклятые тридцать секунд кажутся вечностью. Кто-то кричит слева, но голос тонет в грохоте залпового огня... Война за независимость здесь не страницы учебника, а холодный металл приклада, впивающийся в плечо после каждого выстрела.

Выбираешь сторону: красные мундиры с их гессенскими наемниками и ирокезами, чьи томагавки свистят в воздухе? Или синие куртки ополченцев, где каждый второй стреляет из дедовского фузея — если порох не отсырел?

Роли — не просто иконки в меню. Офицер чувствует тяжесть шпаги на бедре, фронтирсмен щурится, целясь через примитивный прицел кентуккийской винтовки... А гренадер? Он знает, что его сумка с «подарками» может разорваться прямо в руках.

Двадцать шесть видов смерти: от элегантного офицерского рапира до индейского ножа с зазубренным лезвием. Захватывать точки — значит чувствовать под сапогами хруст щебня под укреплениями, слышать, как союзники перезаряжаются синхронно, словно больной механизм.

Тут нет автосохранений. Пуля, застрявшая в дереве рядом с твоей головой, оставляет волокна дуба на лице... Или это уже последнее, что ты ощущаешь?

А эти построения! Ты стоишь плечом к плечу с такими же безумцами, пытаясь удержать линию, пока барабанщик выбивает ритм. Знаешь, что сейчас будет залп — и либо они, либо ты.

Французы шепчут ругательства сквозь усы, британцы маршируют как заводные куклы... А где-то между ними — ты. С пулей в стволе и адреналином в жилах.