Mesmer

Город дышит страхом. Ты чувствуешь его — липкий, как испарения от гниющих соцветий на мостовых. Ветер приносит шепот: кто-то вчера исчез после заката. Опять хорсинг.

Ты — Тери Де Белль. Вернулся, а родные улицы стали клеткой. Кирпичи под пальцами шершавые, как кожа стариков, которых вывели на площадь для «перевоспитания».

Днем — шепот в темных переулках. Шантаж? Лесть? Может, нож у горла торговца, который поставляет властям зерно... или обещание, теплое и сладкое, как запах свежего хлеба из-под запрещенных печей. Ночью — крадущиеся тени. Скрип сапог патруля режет слух. Прыжок через пропасть между крышами — сердце колотится в горле. Один неверный шаг...

Фракции. Дворянство точит кинжалы за бархатными шторами. Преисподня торгует ядами и смеется хрипло. А толпа? Она — зверь на цепи. Твой crowdhorn разрывает тишину, и вот уже сотни глаз горят в темноте. Но что будет, когда цепи лопнут?

Соцветия сводят с ума. Их аромат — медленный яд, въедается в одежду, в кожу... Ты видел, как люди жуют лепестки с пустыми улыбками? Их зрачки расширены навсегда.

Штурм замка — не финал, а начало хаоса. Кровь на мраморных ступенях пахнет железом и порохом. Чьи руки поднимут тебя на щит, а чьи вонзят нож между ребер? Пять путей ведут к пяти разным рассветам... или закатам.

Слышишь? Где-то скрипит виселица...