Pandemic 1993

Тысяча девятьсот девяносто третий. Город впитывает запах бензина и разлагающейся плоти — где-то между ними затерялись твои жена и ребенок. Телефон молчит, улицы заполнены чем-то, что уже не люди... но ты все равно идешь. В кармане скрипит последняя фотография, в руке — пистолет с тремя ржавыми патронами.

Фиксированные камеры ловят тебя в неестественных ракурсах, выворачивают пространство. Зомби не бегут, они *просачиваются* из темных углов, как смола. Каждый шаг отдается глухим стуком в висках: бежать или стрелять? Патроны — это не металл, это секунды жизни. Собаки скулят так знакомо... пока не разорвут тебе глотку.

Шесть стволов. Три найдешь сразу, остальные спрятаны там, где свет лампы дрожит от сквозняка. Дробовик выбивает ребра вместе с легкими, но перезарядка длится вечность. А эти... *мутировавшие*... их пули словно проваливаются в мокрую губку плоти.

Головоломки? Простые, как сломанный замок на двери подвала. Но попробуй открыть его, когда за спиной хрипит что-то теплое и липкое...

Ночь растягивается на пять часов реального времени — ровно столько нужно, чтобы понять: надежда здесь пахнет порохом и кровью. Или это просто еще один труп в переулке?