Tex Murphy: Mean Streets

Ты ощущаешь липкий дым неоновых вывескок, прежде чем видишь их — Сан-Франциско здесь не город, а организм с гноящимися шрамами. Твой спидер скрипит при повороте, будто старый холодильник, но он все еще летает... если не считать пары близких встреч с рекламными голограммами.

Сильвия пахнет дешевым парфюмом и страхом. Ее пальцы оставляют следы на твоем столе, когда она толкает фотографию: «Он не мог просто умереть». Ты не говоришь, что трупы редко спрашивают разрешения.

Каждый диалог — это игра в покер с наполовину сгоревшей колодой. Одни лгут, прикрываясь улыбками (зубы слишком белые для этого района), другие молчат, но их веки дергаются, когда ты произносишь «Лински». Иногда проще ткнуть стволом в солнечное сплетение, чем тратить час на убеждение... хотя потом приходится оттирать кровь с ботинок.

Головоломки? Забудь про блестящие шестеренки и благородные загадки. Здесь ты ковыряешься в мусорных баках, где запах гниющих белков въедается под ногти, или взламываешь терминалы с перебитыми клавишами — пальцы запоминают расположение пробелов по скрипу.

А еще этот чертов спидер. Он вечно заносит на поворотах, и ты десятый раз проклинаешь себя за экономию на топливе... но когда пролетаешь над трущобами, а снизу тянется рваная паутина огней — на миг кажется, что город дышит в такт твоим мыслям.

Правда где-то там, между строчками рапортов корпораций и дрожью в голосе бармена из «Красного Тигра». Соберешь кусочки — сложишь картину. Пропустишь деталь — будешь разгребать последствия. И да, иногда единственная подсказка — это то, как трещит статикой голограмма в углу комнаты... будто кто-то забыл выключить микрофон.