The Witch's Sexual Prison

Кожа под металлическими застежками горит, как будто кто-то провел по ней раскаленным пером. Ты не просто читаешь — ты чувствуешь, как слюна девушки смешивается с потом на его спине, а запах ладана и чего-то кислого въедается в легкие.

Он хотел убежать от желаний, но теперь они приковали его к стене. Каждый щелчок наручников отдается в висках, каждый стон хозяйки — будто игла под ногтем.

Выбор? Да, но какой: кричать или кусать губы до крови? Сопротивляться — и услышать, как рвется ткань под ножницами. Или... сдаться, позволить зелью разлить тепло по животу, пока пальцы скользят по ребрам.

Шестнадцать раз экран погаснет — и ты увидишь его глаза, широкие, как дверь в клетке. Двести картинок: вот синяк цветет лиловым на бедре, вот капля воска застывает на соске. А между ними — пятьдесят тысяч слов, которые жгут язык, как слишком крепкий виски.

Пять концовок. В одной он ползает на коленях, в другой — прячет дрожащие руки за спиной. Но знаешь, что общее? Утро все равно начнется со скрипа кожаных ремней и хруста костей...