Fiora

Ты шагаешь по пеплу забытых миров, и каждый вдох обжигает легкие — здесь даже воздух кажется разъеденным магией. Тени шевелятся на границе зрения, их шепот сливается со скрипом веток под ногами. Соберешь мало хвороста — пламя Фиоры захлебнется, оставив тебя без колдовства. Соберешь слишком много — не унесешь, но разве устоишь перед искрой надежды?

Карты перестраиваются за спиной, как сон, который не вспомнить. Вот коридор сужается до трещины, вот комната распахивается в пропасть. Тыкнешь мечом в стену — и она отшатнется, швырнув в тебя осколками камня. А может, это не стена?

Три клинка на выбор: один режет тихо, второй оставляет после себя запах горелой плоти, третий... третий дрожит в руках, будто живой. Кристаллическое масло пульсирует в склянке — вольешь его в сталь, и она либо запоет, либо взорвется тебе в лицо. Кто сказал, что прогресс должен быть безопасным?

Четыре пути начать все сначала: бегунок с сердцем, бьющимся в такт шагам; алхимик с пальцами, вечно пахнущими серой; молчаливый стрелок с холодными ладонями; и тот, кто носит доспехи из собственных ошибок. Выбираешь силу — теряешь выносливость. Жаждешь скорости — получаешь хрупкость костей.

Боссы приходят не по расписанию. Один выползает из-под земли, когда ты роняешь факел. Другой материализуется из твоего же отражения в луже крови. Их удары оставляют синяки даже после пробуждения... если ты проснешься.

А потом — тишина. Только треск пламени Фиоры напоминает: следующий шаг может быть последним. Или первым.