Tales from Candleforth

Ты открываешь дверь аптеки, и запах сушеных трав бьет в нос — горький, как детство, проведенное на кухне у бабушки. Полки шепчутся пыльными переплетами, а в углу скрипит недозакрученный кран… капля за каплей, будто отсчитывает время до чего-то неизбежного.

Сара не хотела этого. Ни исчезновения старухи, ни странных снов, где тени двигаются без ветра. Но теперь ее пальцы сами находят потайные ящики, а в ушах звенит голос, которого нет — ты слышишь его?

Головоломки здесь не просто задачи. Они оставляют царапины. Переставляешь символы на древнем амулете — и стена за спиной вдруг становится мягкой, как кожа. Находишь спрятанный ключ — и он обжигает ладонь воспоминанием: бабушка в темном подвале, что-то чернилами рисует на полу…

А потом — книга. Ее страницы шелестят, будто дышат. Текст ползет по краям, меняет слова, подменяет смыслы. Ты читаешь сказку про принцессу, но к третьей строчке понимаешь: это не та история. Здесь волк не просто злой — у него слишком много зубов.

Кто-то оставил эти загадки как ловушки или предупреждения? Разбираешь механизм часов — и внезапно осознаешь: стрелки показывают не время, а чьи-то последние минуты. Ветер с улицы приносит запах гари… или это уже воображаешь?

Каждый найденный ответ рвет ткань реальности чуть сильнее. И главный вопрос не в том, как собрать разрозненные куски — а в том, готов ли ты увидеть, что скрывается за ними.