STORM: Neverending night - Foreword

Город дышит. Не легкими — ржавыми трубами, трещинами в асфальте, вонючими лужами, где плавают обрывки старой газеты с заголовком «Конец света отменяется». Алекс когда-то давил струны гитары, а теперь давит курок. Музыка осталась в прошлом, но ритм все тот же: шаг, выстрел, хрип мутанта за углом...

Ты спускаешься. Глубже. Лифты мертвы, лестницы рассыпаются под пальцами, а воздух густеет — пахнет сыростью и чем-то кислым, будто металл, который забыли в ране.

Каждый экран — как страница из дневника сумасшедшего. Вот коридор, заваленный костями (их кто-то аккуратно сложил буквой «А»). Вот комната с мигающей лампой: включишь свет — увидишь надпись «НЕ СМОТРИ НАЗАД», выключишь — услышишь, как что-то царапает дверь...

Выбор? Он всегда ложный. Повернешь налево — нарвешься на тварь с кожей, как мокрая бумага. Направо — найдешь аптечку и записку: «Беги, пока не поздно». Но куда бежать? Верхние этажи давно рухнули.

Оружие ломается. Бинты промокают. А эти... существа... они учатся. Сначала бросались слепо, теперь ждут в темноте, щелкая зубами в такт твоему дыханию.

Головоломки — не про провода или шестеренки. Это про то, как оторвать руку от двери, когда за ней стонет чей-то голос... знакомый голос...

Боссы? Они не просто большие. Они помнят. Один весь в шрамах от гитарных струн — рвет их на части и воет твои же песни. Другой шепчет: «Ты же хотел славы? Вот она».

Экипировка — не броня, а костыли. Новый пистолет меньше клинит, но дрожь в руках никуда не делась. Фонарь светит ярче, только тени теперь шевелятся... или это ветер?

Город не хочет отпускать. Он обнимает тебя гниющими трубами, целует ядовитым туманом. Ты думаешь, ищешь правду? Она ищет тебя. В каждом зеркале (разбитом), в каждом эхо (слишком четком)...

Ради чего ты здесь? Ради ответов? Они уже ждут — в самом низу. Только учти: лифт обратно не работает...