Takelings House Party

Тишину разрывает визг — где-то за холодильником трепещет клубок лап и глаз. Ты сжимаешь в руках пылесос, и его гудение отдается в челюсти, а по спине стекает липкий холодок. Это не твой дом. Но теперь ты здесь хозяин.

Они заползают под кожу: шуршат пакетами в кладовке, оставляют на обоях жирные следы, пахнут жженым пластиком. Восемь парней у телевизора — и только один держит шлем. Остальные тычут в экраны телефонов, но их пальцы уже чешутся перевернуть стол или разбить вазу…

Ты знаешь эти стены на ощупь — вот скрипучая ступенька, вот дверца шкафа, которая защемляет пальцы. А они? Они летят вниз головой через гостиную, цепляются швабрами за люстру, и стеклянные осколки звенят, как фальшивые ноты.

Почему пылесос стреляет носками? Кто решил, что тостер — это метательное оружие? Ты давишь их тапком, а они смеются хриплым смехом радиопомех…

Три комнаты. Три правила. Никаких правил. Пол покрыт крошками печенья, и ты скользишь по ним, как по граблям — каждый шаг бьет по затылку неожиданностью.

А потом гаснет свет. И в тишине слышно, как что-то маленькое и зубастое жует проводку…