Buissons

Ты прячешься в чаще, где ветви скрипят под весом невидимых глаз. Четыре пары ног шуршат по опавшей хвое — кто-то уже близко, но ты не можешь разглядеть их за стволами, только слышишь прерывистое дыхание. А потом... пук. Влажный хлопок разносится по лесу, и все замирают.

Куст — твой единственный союзник. Прижмешься к нему, втянешь голову в плечи, и вот ты уже часть пейзажа, пока не дрогнет колено или не сорвется смешок. День сменяет ночь, и тогда лес выдыхает: теперь ты охотник, а не добыча, но тени сливаются так коварно...

Пальцы нащупывают единственную кнопку — готово, ловушка поставлена. Друзья в соседних комнатах вздрагивают от внезапного треска через динамики. Ты знаешь их повадки: один всегда бежит напролом, другой затаивается до последнего, пока муравьи не заползут под рубашку.

Здесь каждый куст пахнет по-разному — одни отдают грибной сыростью, другие обжигают нос смолой. Игра ускоряется с каждым новым укрытием: кроны смыкаются плотнее, а звуки становятся громче... или это уже кровь стучит в висках?

Выиграет не тот, кто быстрее. Тот, чей пук прозвучит как шелест листьев.