The Werewolf Hills

Ты застрял в этих горах, как пуля в старом стволе — выковырять не получится. Сначала думаешь, что культисты с их ритуальными ножами и шепотом за спиной — главная проблема. Потом слышишь, как трескаются ветки под чем-то тяжелым. Не ветер. Не олень.

Днем воздух пахнет смолой и порохом, пока обыскиваешь полуразвалившиеся хижины. Арбалет? Бери. Бутылка с зажигательной смесью? Тем лучше. Каждый ржавый гвоздь в досках скрипит: "торопись". Солнце садится слишком быстро, а тени уже не ложатся — они ползут.

Первый вой обжигает уши, будто кипятком. Тело само решает — бежать или замереть. Но ноги вязнут в хрустящем снегу, а пальцы скользят по затвору. Оборотень не охотится. Он играет. Чувствуешь его дыхание на затылке? Это не ветер.

Ночь превращает лес в лабиринт из щелкающих зубов и меха, пропахшего кровью. Забыл проверить магазин? Жаль. Теперь твоя очередь становиться легендой... той, что шепчут у костра с дрожью в голосе.

Сможешь ли перехитрить то, что чует страх сквозь стены? Здесь правила пишет луна, а выживает только тот, кто помнит: даже дробовик — всего лишь костыль. Главное оружие — тихий шаг и холодный расчет. Или готовность поджечь весь чертов холм к чертям...