Sang-Froid - Tales of Werewolves

Ты чувствуешь запах смолы на руках и холод стали. Братья — не просто лесорубы, а те, кто знает: лес шепчет перед тем, как вонзить клыки. Дьявол здесь не метафора — он дышит в спину их сестре, а волки лишь первые из тех, кто пришел за долгом.

День — это скрип половиц под сапогами, звон пуль, которые ты освящаешь у алтаря. Каждый гвоздь в ловушке — обещание. Каждый капкан — молитва. Ты рисуешь маршруты на карте, но бумага не передает хруст веток под лапами…

А потом гаснет солнце.

Ночь — это когда воздух густеет от воя. Топот сотен когтей, будто град по крыше. Ружье греется в руках, но первый выстрел — только начало. Убьешь одного — остальные замернут, нюхая кровь. Секунда передышки… или ловушка?

Костер — твоя временная стена. Пламя лижет стволы деревьев, а тени прыгают слишком быстро. Потухнет свет — и они разорвут тебя как бумажный мешок.

Здесь нет правильных решений, только выбор: повесить камни на растяжке у оврага или спрятать колья в яме, куда волки свалятся первыми? Лес огромен, а время течет сквозь пальцы. Иногда победа — это просто дожить до рассвета с одним патроном в стволе и топором, зазубренным от ударов…